Lyrik wäre zu hochgestochen. Gedichte, Texte, Bruchstücke. All das könnte passen. In aller Bescheidenheit sind es aber nur Gehversuche. Richtig laufen kann dieser Autor noch nicht.
Er war klein und dem Faustkampf zugetan. Sein Spitzname lag auf der Hand: Boxershort
Nicht vergessen, nur geschwiegen In der Stille daran gedacht Wird Entfernung in Kilometer Oder Jahre gemessen?
Wir haben uns selbst Kein Denkmal gesetzt Sitzen auf leeren Sockeln Schauen in die Vergangenheit von morgen Fragen uns Wer unsere Sorgen tragen wird
Die Schatten der Dunstpyramide versperrten den Blick auf die Sonne. Seit dem er denken konnte war das so. Eine aus müden Schritten bestehende menschliche Schlange
Gestern war wieder so ein Abend, bei dem DER CHEF und ich beim anfänglich unmotivierten zappen durch das Fernsehprogramm bei arte hängen geblieben sind. Uns
Winzige Ziffern schwimmen auf dem trüben Meer der Logik Vereinen sich zu Zahlen, schwellen Stelle für Stelle an Bis ihre Größe in die Unendlichkeit springt
Aus Langeweile mit dem Beile Schlug sie ihre Kinder tot und das noch vorm Abendbrot
Am offenen Feuer verbrannten wir unsere Gedanken, liefen nachts die Straße hinunter, um doch nur uns selbst wieder zu finden. Aus lauter Verzweifelung aßen wir
Irgendwo in Deutschland bei einer Kreissparkasse. Es treten auf: Ein Bankangestellter, ein junger Student der gerade von einem längeren Urlaubsaufenthalt aus den USA wieder zurück